L'opera prima di Marco Mantello, scrittore romano classe 1972, è una sanguigna tragicommedia generazionale, caustica e distruttiva e capziosetta, politicamente sbilanciata su un radicale antagonismo, fondata sulla robusta contrapposizione tra un padre narciso, scrittore e intellettuale apprezzato e riconosciuto, ma in piena crisi sentimentale-esistenziale, e un figlio, amorfo e inquieto e quando autodistruttivo quando incosciente, mezzo bambacione, come diremmo a Roma [altro che bamboccione: è proprio “bambacione” la parola che quel ministro ulivista non seppe dire, forse per pudore borghese].

Ma guarda scrivo di nuovo di poesia, e di nuovo di Francesca Matteoni. Scrivevo, delle poesie di "Artico", un anno e passa fa “Sono poesie che osservano le ferite, ne fanno uscire il sangue, quindi le disinfettano, e la pulizia brucia, ci brucia, ma è necessaria per guarirle.” e questo vale anche per quelle di questa raccolta. Una raccolta disomogenea, tenuta insieme dalla scrittura. Siccome parliamo, io e Francesca, e le dico le mie impressioni, tempo fa le dicevo, di questa raccolta, che era frammentaria, ogni poesia come una porta su di una stanza che lei ci permette di sbirciare dal buco della serratura. Come se ogni buco fosse uno squarcio su di un mondo, o per dirla con termini inglesi, a rabbit hole.

I malati di calcio e di letteratura hanno avuto poche opportunità di apprezzare una simbiosi tra le loro passioni: naturalmente “Febbre a Novanta” di Nick Hornby, qualche pagina di Soriano, certi articoli di Gianni Brera e Gianni Mura; qualche raccolta di racconti di giornalisti sportivi, tendenzialmente ultraterritoriale, e infine, fuori categoria, agiografiche autobiografie in odore di ghost, da “Io presiden