Questo “La notte dei petali bianchi”, esordio di Gianfranco Di Fiore, indie-rocker che si è occupato a lungo di cinema, è un romanzo che vuole fotografare certa provincia del Nord in questi anni a cavallo della crisi, crisi (cantava Bugo nel 2008 “Io lo leggo sui visi, dappertutto c'è crisi...”) ancora lontana dal risolversi, e che forse non si risolverà fino alla prossima. Narratore e protagonista della storia è Dante, 46enne guardia giurata che vive con la madre e gira di notte per lavoro tra fabbriche e capannoni e il bar della stazione di servizio, nel triangolo Brescia-Chiari-Rovato.

La vigliaccheria, la cattiveria e il degrado della società italiana sintetizzati in un racconto: un racconto ispirato a un fatto di cronaca avvenuto una manciata d'anni fa. Una coppia di ragazzotti, in un'oscura periferia italiota, per ammazzare il tempo aveva giocato a massacrare il cane di lei, e a filmare la scena con assurda freddezza; anestetizzati dall'inciviltà, non avevano avuto nessun freno, e nessun rimorso. Pizzicati e denunciati da qualcuno. Una manciata di polemiche sulla stampa locale e sui social network più popolani. Poi, più nulla.

Un artista inespresso pieno di talento e di stile, incresciosamente e inspiegabilmente dimenticato dalla piccola e media editoria di qualità e di progetto: un'intelligenza letteraria notevole, uno spirito indipendente e ultrasensibile, una grande e contrastata personalità autoriale. Questo, oggi, è lo scrittore Andrea Consonni, lombardo, anarchico, classe 1979. A quasi otto anni di distanza dal suo secondo romanzo, “Wrong”, un libro fiutato e pubblicato da uno scout laterale di lusso come Gordiano Lupi, esce adesso il suo terzo libro di narrativa, “La maledizione degli affetti”.

Ardian-Christian Kyçyku è uno scrittore balcanico, classe 1969, perfettamente bilingue: albanese, per sangue e per formazione culturale, e rumeno, per adozione culturale, estetica e politica. Non è l'unico scrittore albanese a incarnare questa commistione: sembra sia una sorta di tradizione albanese, quella di scrivere bella letteratura dopo aver vissuto un periodo in Romania, nutrendosi del respiro di quel popolo, e della dialettica con i suoi artisti. Kyçyku, in un recente e ricco scambio di battute con la stampa italiana, ha parlato di una “lunga e consolidata tradizione”, in questo senso. Interessante.

“Per M. l'inattività di quelle ore libere era solo angoscia e anche dolore. Infatti per lui, uomo e non macchina, quelle due ore erano anch'esse il frutto di una convenzione, la convenzione della libertà, del tempo libero da occupare a piacimento. Senonché era proprio questa libertà, che lo angosciava. Egli non si rendeva ben conto del perché provava quei sentimenti, era però cosciente di provarli mentre le macchine d'ufficio non li provavano affatto. Eppure, riflettendo, non trovava alcuna differenza reale tra sé e quelle macchine, la loro vita era pressoché uguale: stessi orari, stesse pause, stesso riposo.

My heart is broke but I have some glue / Help me inhale and mend it with you / We'll float around and hang out on clouds / Then we'll come down and I have a hangover, have a hangover/ Have a hangover, have a hangover. Dumb, Nirvana. 

“Perché la critica si sia tanto accanita contro questo romanzetto (fine di una ideale trilogia iniziata con Il prete bello, proseguita con Il fidanzamento) non so proprio. […] Non è certamente un capolavoro, questo lo so anch’io, ma visto nella trilogia ha un senso. […] Visto per la prima volta a distanza di quattordici anni dalle bozze di allora, è un ritratto, tra grottesco, lugubre e comico, della bigotteria italiana. Pare a me.[…] Molta poesia non c’é.

Nel 1953 quando scrive “Il prete bello”, Parise è un letterato che si trova a Milano per lavorare presso la casa editrice Garzanti. Sebbene sia contento della sua nuova attività, vive “ore di vuoto, di tristezza, di solitudine” nella grande città, specie la sera.