Prendi la rabbia e la passione rock di “Despero” di Morozzi, ibridale con un pizzico di sacrosanta sensibilità sociale e con una storia d'amore adolescenziale, ingiusta, bugiarda e sfortunata; shakera il tutto con l'incontro di un piccolo Jim Morrison con un produttore diverso da Paul Rothchild, proprio come succedeva nel film di Stone, e t'avvicini a un romanzo d'esordio che sembrerebbe giovanile e prevedibile. È qui che interviene il fattore Rotino. Nelle prime battute ci mette un carico da undici alieno alla narrativa bolognese pop e giovanilista: non un semplice suicidio (“Jack Frusciante”: l'amico di Alex), ma il suicidio del padre del narratore. È una morte descritta con una sensibilità e un dolore trattenuto che sanno prendere, scuoterti e fracassarti per bene, proprio là dove sei più fragile. Forse la mia difficoltà di lettore è stata osservare la vita normale d'un ragazzo di diciannove anni, che cresce e sogna e ama e combatte, filtrata da quell'incipit incontenibile, ingiusto, atroce; m'è sembrata la normalità dell'anomalia. La normalità dell'anomalia è una delle caratteristiche principe della vita di un letterato. Una delle cose più difficili da sopportare in assoluto. E niente, c'è un pezzo del libro che ti fa sprofondare nel buio, e tutto il resto che ti mostra quanta luce c'è nella semplicità e nelle cose della vita, avanti e indietro, errori, tradimenti, incomprensioni, successi. Stop.