Sgangherata, liminare e blasfema, “La casa del sollievo mentale” è una satira allucinata e grottesca d'una vita di provincia sull'orlo del collasso: da qualsiasi punto di vista. Protagonista e comprimari sono più o meno coscienti di resistere in vita per la consolazione della follia; e quando manca quella coscienza, subentra l'estasi della stupidità, o della sconnessione. Oppure, incresciosamente e inaspettatamente, spunta fuori un passato tanto sporco che diventa impronunciabile – nero, nero profondo, e irrimediabile. Ha scritto Bruno Quaranta, su “La Stampa”, che questo libro è un “bisturi oltremodo grottesco, la promenade di un monatto che passo dopo passo smaschera – come campanello una lingua-frusta – ipocrisie, pavidità, pedanterie, purulenze intrise d'incenso”. L'artista, il veneto Permunian, bresciano d'adozione, ha dichiarato, in una recente intervista, che questo libro è come una “lunga recita in falsetto tra la ragione e la follia. Tra il mondo dei vivi e quello dei morti, la cui linea di demarcazione è volutamente sottile e ambigua, quasi inesistente”. Bene: e allora proviamo a entrare in questa sua nuova “Casa del sollievo mentale” (Nutrimenti, 2011; pp. 176, euro 16), orientandoci come possiamo tra ragione e follia, vita e morte, e incontriamo i personaggi protagonisti. C'è, come opportuna ouverture, una zia ninfomane che va “mussitando”, vale a dire che sproloquia, nell'euforia del delirio; e si ritrova a “mussitare” in un odierno manicomio, la sperimentale, ultrabasagliana ed eponima casa del sollievo mentale, confondendo blasfemia ed erotismo, lasciva e compromessa; c'è un dottore dalle vaghissime velleità letterarie, di lontana e irriconoscibile ascendenza tobiniana, e uno scienziato, pazzo, che in quella casa s'innamora della zia maniaca. E poi c'è un amico del protagonista, gran cultore di Ceronetti, convinto d'essere nato per guidare le coscienze, ossessionato dalla fondazione d'una “Compagnia del Mandorlo Fiorito”, sulla scia del suo oracolo piemontese. E il protagonista? Presentiamolo. È un bibliotecario dalla vita “umbratile e solitaria”, ateo, angosciato e attratto al contempo dalla possibilità della pazzia; un sognatore molto minuto, schivo, maniaco della catalogazione di qualsiasi cosa, collezionista irriverente di ciance paesane; un ex lettore infaticabile oramai esausto di letture, di narrativa contemporanea in particolare; uno che considera i veri letterati “grandi artisti della disperazione”, e che ha ben chiaro che la morte è una gran buggerona, e che per questo s'è deciso a prendersi due bambole in casa, per chiudere in bellezza: per chiuderle in bellezza. È uno che ha già guardato negli occhi la follia e non l'ha trovata sgradevole: ma ancora non s'è del tutto consegnato. È uno che non ha paura della menzogna; soltanto, se ne sente saturo.