Ahi, l’amore, che brutta bestia, che suadente angelo, “che roba” insomma, quello che volente o nolente ci si deve avere a che fare a meno che non ci rassegna a spingersi e piangere dicendo “è tutta colpa degli altri”. E poi, sia detto per inciso, non si parla qui dell’amore quello apparentemente terso e puro che si vive in epoche post adolescenziali anche di ritorno, ma quello serio, per così dire, quello impegnato, quello che veramente o la va o la spacca, quello che insomma può decidere sul serio una vita, non una stagione, una esuberanza ormonale, un. Quando poi il giorno dopo tutto ricominci come se niente fosse ed invece tutto è. Qui ci si gioca un essere, un apparire, un volere, un potere. E magari, anche se il sole tramonta, è bellissimo poterselo godere. Conoscevo Amos Oz, l’autore di questo romanzo, per pura casualità, un libro recapitato per sbaglio, “La scatola nera”, che lessi per curiosità e gratitudine all’anonimo postatore che errò indirizzo (anzi, per dirla fra noi, a chi andava e magari perché?). Rimasi abbastanza affascinato dallo stile (pur parlandosi sempre di traduzione da lingua straniera) e dalla facilità con cui questo scrittore, uomo, indagava sentimenti femminili e maschili con sapiente sagacia, a mio modesto parere, non con la solita rozza, facile, archetipica superficialità. Non che l’uomo bruto e nudo sia sostanzialmente non degno di  mettersi in parola, ma pur sempre appare limitato, come lo sono le donne. Ma quel romanzo mi lasciò un segno, anche per come riusciva a calare il lettore in un realtà così lontana ma nello stesso tempo mass-mediatica del Kibbutz, la casa colonica (nel senso di colonialismo) israeliana, ubicata in territori arabi o ex arabi o insomma. Disponibile a rettifiche, ove necessario, ma allora quella lettura fu intrigante.