Quali sono i pensieri e le paure di un bambino adottato dall’estero che, in età scolare, giunge in Italia? Cosa prova in un mondo per lui tutto nuovo, accolto da due genitori quasi sconosciuti, per quanto affettuosi? Questo l’interrogativo che sembra porsi l’autore di questo romanzo breve e pulito, dai buoni sentimenti. Pragasi è una bambina indiana di nove anni che, tre anni prima, è stata adottata da una coppia italiana che non le fa mancare nulla, la ricolma di affetto e tenerezze, le dona un benessere materiale del quale mai avrebbe goduto nel suo paese d’origine. Pragasi ama teneramente la sua nuova famiglia, specie il papà, socializza alla perfezione con le coetanee, frequenta la scuola senza difficoltà. Eppure Pragasi, per quanto felice, si sente fuori posto, insicura, come se stesse rubando qualcosa in Italia, come se stesse godendo di beni che non le appartengono. Ha continuamente bisogno che i suoi le dimostrino il loro affetto, li mette alla prova con qualche piccolo capriccio, a volte teme che vogliano rispedirla in India perché si aspettavano una bimba dalla pelle bianca e invece è arrivata lei, scura. Sono paure infantili che nascono dalla non conoscenza delle proprie radici, dal ritrovarsi in un mondo diverso, accogliente, ma dal quale non si è stati generati. Il romanzo ha un andamento dapprima realistico assai lineare, visto che adotta il punto di vista della bambina, nella seconda parte invece si sviluppa su un piano onirico fantasioso e visionario, che approda a un finale con implicazioni religiose da iconografia tradizionale (l’angelo custode, il quadro della Madonna dalla pelle scura giunta in paese su una zattera, come un migrante, tanti anni prima). Il sogno si rivela catartico e risolutore per i dubbi di Pragasi. La scrittura della propria esperienza, come rivelerà la terza parte, sarà l’approdo finale. Il romanzo, nel suo stile molto semplice, ha il pregio di porre l’attenzione su un tema importante come quello delle adozioni internazionali vissute dalla parte dei bambini. Non è un’inchiesta, né una denuncia, è la storia di un’adozione fortunata e priva di grossi problemi, colta attraverso la levità e il candore infantili. La linearità stilistica e l’assenza di violenze o situazioni cupe lo rendono adatto anche ai giovanissimi, pare scritto come gesto d’amore per i bambini stranieri adottati, per le loro famiglie e per chiunque voglia capire i loro sentimenti, il desiderio di conoscere comunque le proprie origini, per quanto affondate in realtà di miseria e di degrado. Il benessere materiale e affettivo offerto in Occidente non può smorzare un richiamo così forte come quello del sangue, per placare il quale qui si ricorre a immagini traslate (il venditore indiano di chincaglieria e la Madonna nera) confortanti e consolatorie, adatte a una mente infantile. Nell’alveo di una fede molto semplice – con concetti-base catechistici, direi – si collocano le parole della Madre di Cristo: “Se non vuoi che il suo sacrificio sia stato vano[di Gesù], devi essere contenta di esistere, qualsiasi vita ti tocca vivere”. Pragasi trarrà insegnamento dal suo sogno e sarà una bambina più serena ed equilibrata, capace di progettare il suo futuro con una libertà che in patria non avrebbe avuto. Conserverà gelosamente i pochi oggetti con i quali è arrivata in Italia: quattro stracci, una rupia e una bambola di cartapesta, contrapposta alla Barbie, simbolo dell’Occidente tutto lustrini, plastica e ricchezza, spesso falso e ingannevole. Quelle poche cose rappresentano le sue radici e “nessuno può disconoscere le proprie radici”.

EDIZIONE ESAMINATA E BREVI NOTE

Felice Muolo (Monopoli, Bari), giornalista pubblicista e scrittore italiano. Da ragazzo ha viaggiato con l’autostop per l’Europa e lavorato nei campi di lavoro del Servizio Civile Internazionale. Suoi romanzi: “Magda”, “Angelo”, “Complanare putta”, “Cristo non si corica”, “Il ruolo dei gatti".

Felice Muolo, Quattro stracci, una rupia e una bambola di cartapesta, Roma, Fermenti 2009.
Prefazione di Antonella Calzolari.

Per approfondire: Locanda Almayer /lib(e)ro libro / Bartolomeo Di Monaco

Marina Monego, gennaio 2010