“Marsiglia che sei città e sei frattura, con le labbra schiuse dagli arrivederci, con le case dalle terrazze dove ci puoi mangiare, che aprono le braccia ai nuovi arrivati come alle spezie e al buon vino.
Marsiglia con le mani serrate dagli addii, le facce spalancate dai ritorni, Marsiglia che sei di mare ma anche di carne e di pelle e di sangue e di labbra. Marsiglia che sei l’approdo, puoi essere amata e odiata ma non lasci lo spazio a vie di mezzo… sei diventata quell’altrove… Marsiglia profumata di basilico, aglio, vino rosso, abbordi veloci… vorrei piantare una bandierina come quelle di chi fa le spedizioni, di chi sale fino a toccare il cielo… io sapevo che contenevi le necessarie forme… per potermi anche adottare. Avevo domande solo mie con l’impellenza di una risposta se non di una soluzione… che esista un posto da evitare per definizione, è qualcosa che con l’orrore ci balla il tango… Marsiglia che mi hai dato il punto zero, quello della partenza… Marsiglia del poeta e anche mia come sua…”

L’alternarsi nello scritto della Mazzucato di un narrato rapidamente passante dalla prima alla terza persona con demarcazione impercettibile, lascia pensare che i luoghi dell’anima siano precisamente dentro di lei e lei sia scrigno magico della vita con cui si deve venire a patti. Luoghi e situazioni che, pur “altro da noi” offrono un “affido” ai nostri svuotamenti… ai corpi colpiti ai quali tre donne affidano la speranza di vivere comunque, in un “magnificat” sacralmente laico, come accettazione e superamento anche di accadimenti non scelti e dolorosi.
Barriera forte e incomunicabile è invece la parola degli “altri” in rapporto a quella delle protagoniste. Il dolore è solo, e la comunicazione potrebbe essere tale solo in un riconoscimento che non avviene.

Da qui la sequenza dei se: “Se qualcuno la osservasse come lei osserva tutto e tutti la troverebbe piena di grazia mentre spezza le medicine… se qualcuno la osservasse troverebbe inquietante e strana la sua figura così sottile con quelle braccia che sembrano ali e se anche l’avessimo osservata e ne conoscessimo le ragioni non faremmo certo il torto di svelarle, perchè chi osserva deve distinguere fra le storie e i segreti, altrimenti non ha capito niente”.

Natalia vive la vita degli altri per riempire la propria (mi si consenta l’accostamento con “L’uomo dal fiore in bocca” di Pirandello) poi parte sceglie Marsiglia e vive dell’amore di un poeta che cantava approdi, attracchi, porti… scrivendo e risentendo i suoi versi, registrandoli e scrivendo ancora solo di lui… solo di lui:
“Lei in fondo pensa che tutti dovrebbero fare altro se non sanno sentire il morso, se non sono pronti ad una vera danza sciamanica e scorticante attorno alla parola e alla sua sacralità”.
L’avrà vinta il corpo. Ma almeno il diritto di un’illusione l’ha condotta altrove.

Seguono altre due storie di donne che poco hanno a che vedere con il confronto di questa sera sui luoghi dell’anima tra Marsiglia e l’Avana; torna però la forza anche nel dolore di vivere: vivere e dare un senso alle cose. Fuori, un mondo indifferente e banale. Ma la scrittura che urge per denudarsi al momento giusto e parlare continua nelle pagine come possibile soluzione o illusione al dolore del corpo e al sentirsi rifiutati.

“Sono un soprammobile nessuno mi vede” ma il fratello le scrive “California per poche settimane. Tu sempre nei miei pensieri e la mia mano che ti stringe. Ci sei solo tu.
A presto”

Fino all’ultima storia, di un amore sofferto e accettato con il grande male. Fino a viversi in simbiosi… e aspettare lo smembramento per narrarlo. “L’ho caricato addosso, sono diventata come il suo corpo, di speculare, sbavante bellezza… ci ho dormito… che il mio bisbiglio sia colonna sonora… ti amo”
E alle protagoniste una poesia di Louis Brauquier mirabilmente tradotta dall’autrice.

“Il tempo corrode le immagini, i ricordi
Senza i quali pensiamo di non poter vivere
Esso non ci lascia che un’amarezza triste
E qualche punto sensibile, da non toccare.
 
Ci dispiace talvolta d’aver smesso di soffrirne
Talmente meritavano di essere ricordati
E’ la vita che se ne va da noi, è un’assenza
Che ci lascia più soli, senza pena, senza amore”

BREVI NOTE

Francesca Mazzucato (Bologna, 1965) scrittrice, critica letteraria e giornalista italiana.

Francesca Mazzucato, “Magnificat marsigliese. Tre storie di donne, frammenti e amori”, Edizioni Creativa, 2007.

In rete: Wikipedia / Writings / Books and Other Sorrows / Lupi sul Magnificat

Patrizia Garofalo, Dicembre 2007