[libreria 900 di carta] fino a fine gennaio:

Grandi alberghi e locande, trattorie e ristoranti di lusso, prestigiosi chef ed osti volenterosi nell’Italia del Novecento

Breve introduzione alla mostra

Remoto è oramai il tempo in cui ho avuto a che fare, quotidianamente e faticosamente, con i grandi alberghi di Roma. E tuttavia può bastarmi ben poco talvolta - una pubblicità televisiva, una foto sul giornale, la sequenza di un film, anche solo una frase colta al volo per strada - per riportarne sul proscenio la memoria, tanto la loro atmosfera decadente e compassata, le loro vicende cosmopolite per vocazione e natura, mi sono rimaste impresse dentro come un segno, una cifra distintiva che gli anni, i decenni dovrei dire, non hanno neppure lievemente scalfito.

Tale circostanza assume un valore ed un significato particolari ove li si rapporti al periodo, relativamente breve, in cui, giovanissimo, trascorsi molte movimentate giornate nei pressi degli austeri banconi delle portinerie, commissioniere-ascensorista agli ordini del Primo Portiere, e pronto a far fronte alle esigenze e capricci più vari della clientela, ospitata nelle costose stanze ai piani superiori.

Esperienza di corto ma indelebile respiro, dunque, fu per me il lavoro - in apparenza sempre uguale, in realtà ogni giorno diverso - negli alberghi della mia città, prima di lasciarli per intraprendere altri percorsi esistenziali e professionali e tornarvi di tanto in tanto da cliente, in luoghi più o meno lontani da casa: momentanei focolari domestici che interrompono il viaggio, residenze provvisorie per tutti e per nessuno, rifugi confortevoli da cui partire rinfrancati col primo treno della mattina seguente.

E già: formidabili palestre per imparare la psicologia del genere umano; inesauribili fonti di confidenze e relazioni con gente d’ogni tipo, razza e condizione sociale, gli alberghi: ed agli anni in cui vi ho lavorato devo forse la proverbiale pazienza tibetana che oggi mi ritrovo, la capacità di ascoltare e capire gli affanni dei miei simili e condividerne le pene e le speranze, la disponibilità, infine, a rendermi utile alla società senza nutrire troppe speranze in contraccambi e contropartite.

Mi è sembrato bello e significativo, allora, nel centenario della sua nascita, ricordare mio padre Salvo Domenico Pavia - grande chef che nelle cucine dei signorili alberghi sulla Costa Azzurra prima, e in quelli di Roma poi, ha trascorso buona parte della sua lunga vita - schierando in bella mostra nella vetrina e sulla mitica parete verde della libreria ‘900 di carta la mia collezione di libri, ed altro materiale per lo più cartaceo, riguardanti il variegato mondo degli alberghi, appunto, i personaggi che vi si muovono all’interno, la vita frettolosa e provvisoria che li caratterizza.

Romanzi ambientati negli alberghi, manuali di tecnica alberghiera, guide turistiche, bellissime etichette di propaganda che un tempo s’applicavano sulle valigie della clientela in partenza, modellini di taxi, repertori di ricette, vecchi annuari indicanti - suddivisi per categorie da cinque a una stella, come usava una volta - tutti gli esercizi esistenti in Italia, cartoline in bianco e nero e a colori, menù nuziali, conti pagati o rimasti in sospeso, saponette mignon ancora custodite negli involucri con l’emblema degli alberghi che le offrivano ai clienti, decine di ritagli stampa sull’argomento, depliant ed opuscoli, campanella a pulsante per chiamare il ragazzo in livrea gallonata o il facchino, chiavi con ingombrante batacchio a prova di furto o dimenticanza: tutto rigorosamente d’epoca, collezionato e riposto con cura meticolosa negli anni, sull’onda lunga e interminabile, come scrivevo all’inizio, di una memoria che non ha mai mollato la presa su quel remoto periodo della mia gioventù perduta.

In conclusione, Grandi alberghi e locande, trattorie e ristoranti di lusso, prestigiosi chef ed osti volenterosi nell’Italia del Novecento resta un omaggio atipico e del tutto a parte tra quelli allestiti fin qui nella mia libreria antiquaria: piccola, preziosa mostra colma di afflati, la definirei, sentimentale, tesa senz’altro sul filo di una sottile melanconia di epoche perdute, comunque letteraria e fantasiosa, colorata e divertente come vorrei fosse ogni giorno della nostra unica irripetibile vita.

Archie Remo Pavia

Libraio del Novecento

Roma, 16 dicembre 2011

Libreria ‘900 di carta - via Acqui n. 9/b - 00183 Roma - tel. 06-7010558

aperta al pubblico dal martedì al sabato: 10/13 - 16.30/19.30 - chiusa il giovedì pomeriggio -

Fino al 28 gennaio 2012