E' dura parlare di questo romanzo breve. Sa un po' di maleducato, di voyeurista. E' la storia di un amore finito male: lei, alla fine, muore. Ecco, potrei fermarmi qui, tanto la cazzata l'ho già detta. E grossa. Estremamente riduttivo e umiliante sarebbe infatti descrivere questo atipico diario dei sentimenti, scritto senza censure o pudore (così almeno ci fa credere l'autore). Senza neanche un "montaggio", per così dire. La storia - ma dovrei parlare di confessione o meglio, di esorcismo personale - si sviluppa infatti in piccoli capitoli, tutti lunghi più o meno una pagina. Ogni capitolo, un ricordo: qua la prima "anomalia" del romanzo. Klobas non ci prova nemmeno ad analizzare la situazione: la rivive con la stessa intensità, lo stesso trasporto e, di conseguenza, la stessa irrazionalità.

"Siccome Anna soffre il freddo/ teme che lo soffra anch'io/ così mi riempie di coperte/ e siamo appena in autunno,/ la mattina quando scopre che sono/ finite sul pavimento/ mi dice materna che sono/ proprio un terremoto".    (pag. 146)

Rivive così per intero la travagliata storia tra il protagonista ed Anna, creatura delicata e complessa tra mille sfaccettature diverse, spesso contraddittorie e quindi molto caratterizzanti. La figura di Anna è tuttavia grezza: pochi, a credere a quello che l'autore afferma, gli artifici, le limature e i giochetti da scrittore che il suo personaggio ha dovuto subire. Anna è perfetta, quindi imperfetta. Anna è vergine.

"Oggi Anna non sta bene/ ma finge di essere di buonumore/ mi sorride e mi chiede come ho trascorso/ la notte/ non vuole preoccuparmi/ recita molto bene/ fingo anch'io di crederle/ recitando la mia parte/ con altrettanta paura".    (pag. 14)

Il lettore si insinua nella vita di coppia dei protagonisti: le gite fuori porta e i viaggi all'estero, i pranzi e le cene, i piccoli pensieri rubati a se stesso e offerti all'altro, l'incontro con gli amici di lei, l'incontro con gli amici di lui, ma soprattutto la consapevolezza della fine di un sogno, una fine irrimedievolmente disperata. Anna è malata e il cuore del protagonista viene lasciato a marinare lentamente nell'oblio della perdita. Tutto è vissuto al suo apice, ogni piccolo gesto è l'apertura di un paradiso che presto sarà perso per sempre.

Non ha alcuna importanza sapere quanto di autobiografico ci sia effettivamente in Giorni Contati: Lucio Klobas riesce perfettamente a ricostruire la fievolezza di un abbraccio, la delicatezza di una carezza, l'immortalità e insieme la caducità di una storia d'amore che, in ogni caso, lascia il segno. La prosa, piccoli frammenti di un puzzle uniti nel difficile tentativo di disegnare un idillio, è ben calibrata, quasi rarefatta. Una scelta perfetta per un romanzo altrettanto etereo e tragico.

EDIZIONE ESAMINATA e BREVI NOTE

Lucio Klobas, istriano di origine, è nato nel 1944. Vive a Bergamo. Ha pubblicato numerose opere di narrativa, alcune delle quali tradotte all'estero. "Galleria del vento" (1976); "Crudeltà mentale" (1983); "Giorni contati" (1994); "Il verme solitario" (1997); "Senza scampo" (1999); "Il tempo vola" (2000); "Passo felpato" (2002); "Mono Trilogia" (2004).

Lucio Klobas, “Giorni contati”, Il Saggiatore, Milano, 1994. 
Prefazione di Giuseppe Pontiggia.   
Approfondimento in rete:  http://www.ilcaffeillustrato.it/numero_12_artklobas.html

Paolo Castronovo - Gennaio 2009