Ennesimo temino post-Paula

Ho richiuso il libro, ma non c’era alcun mondo da lasciare. In teoria, gli ingredienti. c’erano tutti per piacermi … è stata l’amalgama a non funzionare. O l’impasto inesistente. O l’anima di carta a non volare. O l’afrore di un prodotto commerciale studiato a tavolino e imposto sul mercato per continuità dì Fama.

Un evento: l’attentato alle torri gemelle del World Trade Center e una certezza che nasce in un istante: nuove radici attecchite in una terra straniera. L’undici settembre ha cambiato, così, la vita della Allende. per sua stessa ammissione, connettendola al tessuto del melting pot americano, stabilizzando i battiti con quelli longitudinali di una nuova Casa; lei apolide di mente, e cuore rivolto a Sud, nel suo Cile affusolato in un abbraccio di neve e fuoco.

Nasce, nell’intento dell’Autrice, un ennesimo diario di Memoria, annodato dal filo di mille nostalgie.

Cenni di storia, la terra degli indios, i “mapuche” (gente della terra) e gli “avamara” (figli del sole), e dei non indios, gli “huincas” (lett. non bianchi, ma ‘ ladri di terra ’): il destino dì Salvador Allende e il regime di Pinochet: l’urlo bianco dei desaparecidos e la femminilità inginocchiata dal maschilismo infettivo: l’anima dei libri passati ritorna in queste pagine come un deja-vu sfocato, sequela di storie riesumate da ricordi spolpati sino al nocciolo. S’infiltra nella narrazione grammi eccessivi di cinismo sconosciuto ai romanzi più felici e dosi di ironia spicciola, stridula, che variega la pagina con risate solipsiste e unidirezionali: sembra si diverta solo l’Autrice intenta nella stesura di quello che si conferma a più riprese come un lungo temino, non come un’opera matura e, appieno, realizzata.

Il tentativo di esorcizzare la nostalgia porta a un continuo rinnegamento di origini e tradizioni, sbadata pennellata di intonaco su un affresco barocco: la scrittura si banalizza in periodi sciatti come pensierini elementari, inficiati da una cornice politicizzante altamente fastidiosa. L’ideologia pietrifica i ricordi, sfaldandoli, poi, in una ricostruzione parziale e asservita, inventando un paese che non è Terra e non è Patria, ma fantasie smitizzate da catena di montaggio dell’American dream.

Dei diciassette capitoli in cui il libro si snoda, solo due raggiungono un equilibrio tra densità d’emozione ed esigenze narrative: “Dove nasce la nostalgia” (cap.11) e “Il fascino discreto della borghesia» (cap.13)

Nessun riscatto di vite, nessun dono di storie, nessun personaggio liberato dalle stanze segrete del cuore: un libro strenna, o da classifica, da regalare sotto la garanzia di una Firma nota e consegnarlo con noia alla patina incolore della polvere di uno scaffale.

Edizione esaminata

Isabel Allende, Il mio paese inventato, traduzione di Tiziana Gibilisco, Milano,

Feltrinelli “Varia”, 2003

Euro 13.00