L’esistenza quotidiana è una fuga davanti alla morte e un incessante sfaldarsi delle cose, acquisizione che nel romanzo assume la positiva connotazione ad essa attribuita da Heidegger. Il dolore ed i contrasti, e con essi la ricerca e la creatività, nascono e si partoriscono in seguito alla scoperta del vuoto e delle inevitabili smentite della vita.

Silvia Maccarini non era una di quelle donne fragili e viziate che conducono la propria esistenza lamentandosi e per questo ottenendo sempre un’assoluta quanto ingiustificata commiserazione. Apparteneva piuttosto a quella categoria di donne, risolute e distaccate, ben determinate a seguire gli estri di una vitalità capace di schermare il fondo sentimentale del proprio carattere. E pur tuttavia è con il disagio bruciante e paralizzante, provocato in lei dall’amaro fiele della delusione amorosa, che si apre un altro romanzo, il secondo di Maria Giovanna Luini, “Le parole del buio”. Capiamo subito che la protagonista è inavvertitamente piombata in una sorta di claustrale disperazione.

È possibile assolvere la propria vocazione sacerdotale al di fuori del peso vincolante del celibato? È plausibile immaginare di poter essere uomini liberi e completi in Cristo, senza rinunciare a nulla di sé stessi, anzi nel pieno ed armonico sviluppo della propria personalità umana? Riuscirebbe un sacerdote a pensare e servire Gesù lasciando balenare nel proprio orizzonte quotidiano la possibilità di una vita familiare? La condizione di padre e di genitore non dovrebbe offrire nuovo stimoli e rafforzare, anziché deprimere, la propria responsabilità nei confronti del prossimo? E inoltre trovare un centro di rasserenante equilibrio familiare non consentirebbe di mettere al riparo molti uomini di Chiesa dall’insidia della brama sessuale?

Fonso e Alfonso sono in realtà un'unica persona ritratta in due diversi contesti temporali. Il primo è un anziano ottantenne che, accanto alla moglie Pepita, conduce un’esistenza scandita da una ritualità quotidiana ingessata e prevedibile. Alfonso invece rappresenta il suo passato di giovane che, abbandonato dopo la morte dei genitori alle angherie dello zio Rodrigo, parte per Barcellona con l’amico Antonio, spinto da un insopprimibile bisogno di libertà e di conoscenza. Ad attenderlo troverà, dopo una serie di lavori precari, un’occupazione da marinaio, un’intensa storia d’amore per una bellissima ragazza a nome Margarita ed una nuova famiglia.

Anno 2096. Kat e Raoul, due giovani naturalisti, sono in vacanza nell’originale villaggio turistico StarTour, sul minuscolo ed esotico pianeta Argon3, illuminato da due fonti solari e talmente ridotto da ridurre il peso corporeo di un quarto rispetto alla Terra.

L’impotenza piccola e disperata dell’infante. Questo ho pensato, chiudendo l’ultima pagina del libro di Loris Zecchini. Cosa mi resta dietro il velo rosso delle palpebre dopo che l’ultima riga è scorsa via, mi sono chiesta. Questa sensazione algida di raggelata sospensione. E insieme, questo senso di nitida chiarezza.

“Questo quadro ferisce. Lo sfondo sembra lacerato. Sono colori cupi ma stridenti, in certi punti. E quella zona più scura mi fa pensare ad un buco nero, ad una crepa profonda. Ci si perde, si affoga, ci si sente stritolati se si resta a fissarlo a lungo, come sto facendo io. È un grido” – così commenta Massimo, senza distogliere lo sguardo dal quadro, e diventa interprete dell’animo di Francesca: improvvisamente, senza che lei se lo aspetti, si ribaltano i ruoli e non è più lei, pittrice, ad andare oltre nelle sue creazioni e a restituire un’identità completa a quello che dipinge, ma un giovane che sembra “ sazio d’amore”.
“Molti pensano che sia il sole al tramonto.