È stato estremamente difficile scrivere qualcosa a proposito di questo film. Perché non c’è nulla di falso, nulla di inventato, nulla di esasperato: e l’orrore è schiacciante. “Il pianista” è patrimonio dell’umanità: opera d’arte e libro di storia. Ha uno sguardo lucido, è un racconto crudo, una testimonianza autentica. 

Commuove e obbliga alla riflessione. Si cristallizza, infine, nella memoria.

Non ho l’intelligenza e la conoscenza adatte per scriverne come dovuto. Chiedo perdono per eventuali fraintendimenti ed eventuali involontarie mistificazioni.

Ho provveduto a indicare, qualche riga più in alto, quattro siti dedicati alla Shoah da visitare e studiare con cura. Mi auguro che questa piccola segnalazione colmi le mie inevitabili inadempienze.

INTRODUZIONE.

L’arte non può costituire né restituire una fedele rappresentazione d’un’esperienza: può trasfigurarla e rispettarne lo spirito, può raccontarla attenuando o esasperando l’accaduto, o può, paradossalmente, eternarne un’interpretazione. Non è un documentario, e non può dirsi, in nessun caso, realistica. Bene: credo in quel che ho appena scritto. Adesso, dimenticatelo.

“Il Pianista” è un’opera d’arte che costituisce e restituisce una fedele rappresentazione del dramma d’un popolo e d’un uomo, protagonista della vicenda. Non attenua e non esaspera l’accaduto: non è un documentario, e pure può dirsi film assolutamente realistico.

Roman Polanski racconta la tragedia del massacro di due milioni e ottocentomila ebrei polacchi, narrando la storia del pianista di Varsavia Wladyslaw Szpilman (interpretato da Adrien Brody, già apprezzato ne “La sottile linea rossa”) e rivivendo, indirettamente, l’orrore e il dramma della sua stessa infanzia: la memoria dell’occupazione nazista e dei rastrellamenti di Cracovia, la quotidiana testimonianza della sofferenza e della morte, il martirio di sempre nuovi innocenti, l’addio ai parenti e il muto dolore d’assistere al tradimento d’altri uomini che, pur di strappare una speranza di sopravvivenza, non esitano a farsi sgherri dell’assassino invasore tedesco.

Non si nasconde niente e non si censura nessuna contraddizione del dramma degli ebrei polacchi: l’odioso collaborazionismo d’una minoranza dei loro fratelli non è taciuto. Al contempo, non si mitiga la barbara ferocia degli omicidi nazisti: fredde esecuzioni, violenze d’ogni sorta, infamie, malvagità e crudeltà terrificanti vengono mostrate con un rigore che ghiaccia il sangue e fa sbarrare gli occhi. 

Il disperato istinto di sopravvivenza del pianista Szpilman ha una fonte inestinguibile d’energia e di speranza: l’amore per la musica, la dedizione all’arte. Ha perduto tutta la sua famiglia, deportata nei campi di concentramento: è solo al mondo, non ha più nessuno e non possiede più niente. Costretto a un’esistenza clandestina, stremato ed estenuato, conosce solo istanti di quiete e di sogno: quando pensa alla musica, o quando fortuitamente riesce ad ascoltare qualche nota, subito la  mente vola e restituisce al suo spirito distrutto frammenti di gioia e di armonia.

La follia è a un passo. Szpilman è fragile e pieno di paura. Rimane una sola ragione per sorridere. La speranza di tornare a suonare.

L’arte non può cambiare il passato, e non può decidere il presente. Ma può esorcizzare la sofferenza e neutralizzare la pazzia. Può sostenere un uomo ed impedirgli di precipitare nell’abisso e nello sconforto. Può risolvere la depressione, ed ostacolare l’abbandonismo, l’abbrutimento e il degrado.

Può costruire e determinare il futuro.    

Negli ultimi anni, la cinematografia occidentale ha poggiato più d’una pietra sulle lastre tombali dei caduti nella shoah. Questa è la pietra più pesante.

TRAMA.

Varsavia, 1939. Il pianista sta suonando un brano di Chopin. Continua a suonare, imperterrito, nonostante le esplosioni provenienti dall’esterno si facciano sempre più vicine e minacciose. Ad un tratto, deve fuggire: l’ultima deflagrazione ha fatto esplodere i vetri della sala. Torna in casa. L’arredamento sobrio ed elegante e lo stile della famiglia sembrano dichiarare appartenenza a una raffinata e dignitosa media borghesia.

Alla radio s’ascolta la dichiarazione di guerra inglese alla Germania nazista; lo speaker accenna ad una probabile prossima e analoga decisione francese. In casa si brinda alla speranza che la Polonia non sia più sola a fronteggiare il nemico. Non tutto è perduto.

Nel frattempo, le truppe naziste marciano per le strade della città.

In casa del pianista si discute dei problemi economici che attanagliano la famiglia, per via delle sempre peggiori restrizioni e delle sempre più inumane limitazioni alle quali sono costretti gli ebrei: si decide di nascondere gli ultimi denari all’interno d’un violino. Manca poco all’attuazione dell’ennesimo sopruso: l’espropriazione dell’appartamento e il trasloco coatto di 360.000 ebrei nell’area adibita a ghetto. 1940. Tradotti nel ghetto, circondato da mura appena costruite, gli ebrei tentano di tornare a una vita che abbia almeno la parvenza di quella appena abbandonata. Timidamente, si cerca d’avviare attività commerciali e di assicurare i servizi minimi. Nascono giornali clandestini.  C’è chi specula sui bisogni dei propri fratelli, e s’accorda coi nazisti per lucrare sui beni primari. C’è perfino chi s’arruola nella polizia ebraica, e vigila al fianco del nemico. Sempre più persone s’ammalano e muoiono.   

Altre vengono spietatamente freddate dai soldati nemici.

Tra il 1940 e il 1942 la famiglia del pianista vive arrangiandosi come può, come il resto della comunità. La mutua solidarietà riesce ad alleviare, per quanto possibile, il peso schiacciante delle costrizioni e delle limitazioni; e la quotidiana testimonianza della morte di fratelli innocenti è un’ombra che affligge e lacera ogni cittadino. C’è chi medita una rivolta che nessuno ha il coraggio di organizzare. I nazisti, infine, deportano nei campi di sterminio la quasi totalità della popolazione. Rimarranno solo sessantamila abitanti: tra loro, il pianista, salvato dalla deportazione da un agente della polizia ebraica. Szpilman, separato per sempre dai suoi fratelli e dai suoi genitori, si ritrova solo nel piccolo ghetto: cammina per strade deserte di vita, tra i corpi degli ebrei assassinati e i poveri oggetti delle loro case, sparpagliati in ogni angolo, in uno scenario agghiacciante. 

Lavorerà, fino al 1943, in condizioni disumane. Assistendo, quotidianamente, all’omicidio di altri ebrei. Riuscito a fuggire, inizia a vivere in clandestinità, in una casa poco distante dal muro del ghetto. Da lì assisterà, senza potere o sapere intervenire, all’eroica resistenza degli ebrei, che si faranno massacrare e cadranno armi in pugno, andando a costituire un esempio immortale di coraggio e di valore. L’ultima parte del film è dedicata agli anni vissuti da Szpilman da segregato e da fuggiasco. Sempre più magro e debole, sostenuto da (non sempre) generosi e coraggiosi cittadini polacchi, si ritroverà, nelle battute finali, a incontrare un ufficiale dell’esercito nemico in ritirata: unico essere umano, sembrerebbe, in una legione di feroci assassini.

Lankelot Franchi, gennaio 2004. Prima pubblicazione: Lankelot.com

Non dimenticare.

Regia: Roman Polanski.

Sceneggiatura: Ronald Harwood.

Tratto da un libro di: Wladyslaw Szpilman. 

Direttore della fotografia: Pawel Edelman.

Montaggio: Hervé de Luze.

Interpreti principali: Adrien Brody, Thomas Kretschmann, Frank Finlay, Maureen Lipman, Ed Stoppard, Emilia Fox, Julia Rayner, Jessica Kate Meyer.

Scenografie: Allan Starski.

Costumi: Anna Sheppard.

Musica originale: Wojciech Kilar.   

Produzione: Roman Polanski, Robert Benmussa, Alain Sarde.

Origine: Uk / Francia / Germania / Olanda / Polonia, 2002.

Durata: 150 minuti.

Shoah: Olokaustos / Holocaust-Shoah Page / Survivors of the Shoah Visual History Foundation