“La casa di sabbia e nebbia”, basato sul libro di Andre Dubus III, è un melodramma giocato su una nuova interpretazione della fatiscenza dell’American Dream: tetra riflessione sull’incomunicabilità tra differenti culture e sul lato oscuro del senso di possesso e di appartenenza, rimane nella memoria, a dispetto d’un’opaca regia e di qualche vuoto di sceneggiatura (un personaggio, in particolare, brilla per incompiutezza e scompostezza: il poliziotto interpretato dal mediocre Ron Eldard), per l’ennesima eccellente interpretazione di Sir Ben Kingsley, per l’apprezzabile naturalezza del pianto della deliziosa fontana Jennifer Connelly, per il cupo e schiacciante epilogo.

Una casa è l’origine della contesa che dà vita e colore alla pellicola: la proprietaria, Kathy (Jennifer Connelly) è stata sfrattata per via d’una noia burocratica. Il bungalow rappresenta trenta anni di fatiche del padre, l’unico e il più autentico segno di continuità con il passato e la sola sicurezza, considerando che Kathy è reduce da un doloroso divorzio e che affoga, con eccessiva disinvoltura, le sue amarezze negli alcolici.

Una famiglia iraniana, esule in America, approfitta della felicissima opportunità e acquista il bungalow a prezzo d’occasione. Il padre, l’ex colonnello Massoud Amir Behrani (Ben Kingsley), è appena riuscito a garantire una discreta dote per il matrimonio della figlia: s’adatta ai lavori più umili, pur di poter mantenere i suoi cari e di consentire loro un discreto tenore di vita: operaio nei cantieri stradali di giorno, commesso di notte. Si trasferisce, così, assieme a sua moglie (Shohreh Aghdashloo) e al piccolo Esmail (Jonathan Ahdout).
 

Kathy non s’arrende e pretende, ad ogni costo, di tornare a vivere a casa sua: come ingombrante sostegno e compagno avrà il suo nuovo amante, agente di polizia (Ron Eldard), incontrato nel momento della complicata e dolorosa separazione dalla moglie e dai due figli.

D’altro canto, l’orgoglioso e magnetico ex colonnello non intende perdere il nuovo nido familiare senza opporsi: con fermezza e dignità difende e tutela il suo (fortunoso) acquisto, alterando appena possibile gli interni e gli esterni del bungalow e sovraccaricandolo di simboli e significati, affrontando con compostezza gli abusi del potere dello stravagante poliziotto e le (comprensibili) isterie dell’ormai vagabonda Kathy.

Nessuna delle parti in causa ha torto: il registro del film sembra votato ad una apprezzabile equidistanza. Perelman sembra voler suggerire che la vera origine del male è nell’appartenenza e nel riconoscimento di un nucleo famigliare o di una “radice” individuale in un edificio: si percepisce che l’ossessiva e allucinata conflittualità che si crea tra Kathy e l’ex colonnello non avrebbe mai avuto ragione di esistere, altrimenti.

La proprietà privata come fondamento dell’identità: la casa come insostituibile pilastro per la creazione d’un’idea di sé.

Nel contempo, la storia induce lo spettatore a simpatizzare e con la causa degli esuli iraniani, e con la malinconia della splendida Kathy: affascina l’unità del nucleo famigliare persiano, la capacità di dialogare e di comprendersi, l’energia del loro “sogno americano” fuori tempo – colpisce, senza dubbio, distinguere la statura etica del capofamiglia e rilevare come, appena uscito dalla madrepatria, essa non abbia più valore né rilevanza alcuna: l’ex colonnello è emarginato e incompreso dal sistema.

Kathy è invece una giovane e fascinosa donna in cerca di nuova stabilità e nuovo equilibrio: sola (la madre, che pur non dovrebbe avere difficoltà ad avvertire il suo malessere, si contenta di una patetica telefonata di circostanza), d’improvviso privata della casa (e dunque, richiamandoci ai presupposti precedenti, della “memoria genetica”) e sfiancata da un vagabondaggio erotico-etilico-malinconico, è una figura tragica e inconsolabile. In un film in cui non esisteranno vincitori e unico esito sarà la disgrazia e lo sgretolamento, il personaggio di Kathy non troverà neppure la consolazione della morte.

La visione della realtà de “La casa di sabbia e nebbia” è cupa, irrimediabile e depressa: svanita ogni speranza, perduta ogni illusione, si provvede a lasciare, paradossalmente, uno spiraglio soltanto per un dignitoso harakiri.

Deserto di luce e di gioia, è un film lacrimoso e avvilente: la straziante corsa di Ben Kingsley verso l’ospedale, dopo l’incidente al figlio, è la rappresentazione più fedele d’una discesa all’inferno. Questo dolore crudele e invincibile, incompatibile con qualsiasi logica e peggiore di qualunque incubo, ne è fedele paradigma.

Se il film fosse stato girato non da un esordiente mestierante ucraino, ma da un regista di talento, e se non fosse stato zavorrato dalla solita, barocca, magniloquente e ampollosa colonna sonora di James Horner (“Braveheart”, “Titanic”), avrebbe potuto essere estremamente più interessante.

Da vedere – con qualche cautela.