Guardare lo schermo e restare senza parole, sconcertati per la banalità di quanto appena visto e domandarsi cosa frullasse nella mente di chi ha realizzato questa pellicola quando è balenata nel suo cervello la brillante idea di regalare al pubblico due ore scarse di vuoto e di noia. Perché “Confidenze troppo intime”, a dispetto della tradizione che vuole il cinema francese caratterizzato da un certo spessore, è qualcosa di indefinibile, una summa della pochezza, in pratica un insulto all’intelligenza di chi malauguratamente si lascia suggestionare dal trailer che promette un film forse addirittura gradevole e invece si ritrova davanti al nulla: una serie di fotogrammi privi di significato, immagini che si susseguono senza dar senso ad un qualcosa che si possa definire trama.
Tutti quelli che speravano in una vicenda in cui trovasse spazio un taglio umoristico sulla psicanalisi e l’indagine interiore, vengono delusi da un film che lungi dal non riuscire a piacere risulta addirittura difficile da digerire.
Sulla scorta dei maestri dell’antica Grecia si parte da un equivoco che dovrebbe dar spunto alla vicenda: Anna bussa alla porta di William Faber, consulente finanziario, e credendolo il suo psicanalista non indugia ad accomodarsi nel suo studio per cominciare la terapia.
Fin qui i contenuti annunciati nei pochi minuti che pubblicizzano la pellicola e fin qui nulla di male, anzi c’era da sperare si riuscisse a vedere qualcosa di nuovo, magari di ironico a dispetto dell’argomento scelto, parecchio abusato nel cinema, e invece la speranza si frantuma dopo neppure dieci minuti, quando ci si accorge che il film non ha niente da dire e si avvita su se stesso senza evolvere nel racconto di una vera storia, ma compiacendosi dell’insignificante susseguirsi delle scene caratterizzate da un’immobilità irritante e da dialoghi di fumo. Luchini non resiste al fascino della Bonnaire e, cedendo alla lusinga del silenzio-assenzio, si lascia trascinare e coinvolgere nel bizzarro malinteso che porta la donna, convinta di trovarsi di fronte al proprio Freud di turno, a snocciolargli uno dopo l’altro i suoi problemi coniugali. Che originalità!! L’ennesima moglie cinematografica trascurata da un marito che l’ama senza possederla, che l’ossessiona senza toccarla e che, nella sua mente contorta, concepisce il triangolo come la soluzione della sua assenza di desiderio nei confronti della consorte.
Ecco dunque l’espediente che motiva e giustifica l’ingresso del falso terapeuta nel menage della coppia scoppiata, ecco la “solida” impalcatura che sostiene il vuoto di un film che non sa andare oltre le premesse e resta impantanato in un prolungato incipit incapace di diventare trama, incapace di delineare un percorso, incapace di dar vita ad una storia che si possa dire tale. In compenso però i luoghi comuni non mancano e si va dalla segretaria ex seduttrice ora fastidiosa ficcanaso, allo psicanalista, quello vero, dalla calma serafica; dal professionista, single frustrato e costretto a prepararsi manicaretti che mangerà sempre da solo, alla ex in analisi per superare “il lutto della precedente storia d’amore” e che anestetizza l’assenza fregiandosi della nuova relazione con un palestrato, manco a dirlo, tutto muscoli e niente cervello. Insomma, in totale disaccordo con quanto afferma certa stampa che parla di grande prova, di commedia sentimentale “generata da un’innata curiosità, ai limiti del voyeurismo, eppure piena di ritegno anche quando introduce nell’intimità più profonda dei personaggi; pudica e sensuale nello stesso tempo”, di totale controllo della sceneggiatura e di “luce che rende gli spazi difficili da abitare ma anche intimi”, per chi si limita a scriverne senza la presunzione di definirsi critico, dopo “L’uomo del treno”, Patrice Leconte, che scomodando addirittura Hitchcock (“Pensavo ai film di Hitchcock. Una donna misteriosa, di cui non si conosce nulla. Incertezza, paura, suspense e poi una storia d’amore”) ha definito il suo ultimo lavoro come un “thriller sentimentale”, si produce in un vero e proprio trionfo del più basso qualunquismo, un film di cui avremmo fatto volentieri a meno e che lascia dietro di sé unicamente la sensazione di profonda seccatura di quanti hanno commesso l’errore di andarlo a vedere.

Angela Migliore, gennaio 2005.
originariamente apparso su Lankelot.com