[repubblica d'antan] trascrivo, per comodità, riportando la fonte:

28 giugno 1987 —   pagina 22 di TATTI SANGUINETI

VERONA - Henry Langlois, nato a Smirne, era mezzo turco. Perciò, quando alla fine degli Anni 60, un gruppo di cineasti turchi decisero di fondare a Istanbul una cineteca per raccogliere copie e proiettare film diede loro una mano. Col colpo di Stato del 1980, la cineteca di Istanbul, in quanto associazione privata, fu, come tutte le associazioni del paese, sciolta per decreto e ai suoi dirigenti fu ritirato il passaporto. Il presidente della cineteca, che di mestiere dirigeva anche una casa editrice e che aveva bisogno di andare spesso all' estero per motivi di lavoro, si recò al Ministero a chiedere notizie del suo passaporto. Il funzionario, un po' imbarazzato, prese in mano il libro nero con l' elenco dei proscritti, e gli disse solo: "Mi spiace, ma lei è dentro al libro...". Al che, all' editore, non restò che replicare: "Avvisatemi quando farete la seconda edizione". La seconda edizione del famoso libro della censura turca è stata fatta. I tagli ai film si sono fatti più morbidi. Il film di Erden Kiral Una stagione ad Hakkari uscirà ad Istanbul a settembre, all' ultimo film su Nazim Hikmet di Alì Ogzenturk che non uscirà in Turchia sarà tuttavia consentito di andare a Tokyo, lo stesso Kiral si appresta a rientrare da Berlino per girare un nuovo film. E l' ex direttore della cineteca è ora a Verona in mezzo a una folta delegazione a presentare un pacchetto di 20 film turchi degli Anni 80 che sembra più il frutto di una sagace mediazione che di un duro scontro. Evidentemente la censura ottusa, come le torture brutali di qualche anno fa, poco s' addicono ad un paese che aspira a entrare nella Cee. Un' altra cosa che mal s' attaglia ad una nazione alle soglie del Mercato Comune sono la pirateria selvaggia e la duplicazione disinvolta. Gli americani vorrebbero dappertutto copyrights eterni, in Turchia, come dimostrazione di buona volontà, ne è appena stato introdotto uno minimo: 10 anni. In realtà, il cinema turco non ha ancora smaltito gli aumenti del passaggio dal bianconero al colore e sembra a stento in grado di pagarsi la pellicola. E poichè le sale negli Anni 60 davano il 90% dei ricavi, mentre ora ne danno solo il 20%, e questa industria sopravvive di rimesse tedesche, allora molti di questi film destinati al popolo di Volksburg sono fatti direttamente su nastro. Il che incrementa la già leggendaria produttività e velocità dei turchi. Pare che ci sia un regista di porno che ne ha girati 28 in un anno. Altro che gli instant-movie del manager di Cicciolina! Mentre da Pesaro a gran voce tutto il cinema dell' Est Europa invoca meno stato e più mercato, da Verona questo cinema che dal suo governo non ha avuto sinora che galere, tasse e tagli chiede ora un minimo di soldi per una industria vitalissima che non si può permettere nè il cinemascope nè il suono diretto. O un mezzo stipendio al critico più noto del paese che a Verona PAGE 00 non è potuto venire perchè campa facendo il cicerone estivo per i turisti. Oltre che dai marchi degli emigrati, il cinema turco è costituito dal mito degli esiliati. Adesso, naturalmente, il Ministero della Cultura (che è anche quello del Turismo) vorrebbe fare finta che non sia mai esistito il fondatore di questo mito: Yilmaz Guney. Verona, senza voler contribuire a mettere una pietra sulla tomba di questo ultimo grande cineasta maoista i cui film sono distribuiti da una società di Zurigo e che sì è vero, come è scritto nel catalogo, "girava sempre armato" (o, detto più poeticamente e meno da questore, "come tutti gli uomini dell' Anatolia amava portare sempre con sè le sue donne, i suoi cavalli e la sua pistola") voleva documentare che, oltre ai cosiddetti "film turchi da festival", esiste un' altra produzione. Mentre una volta i film turchi venivano paragonati ai tappeti, ai kilim, il cinema turcoberlinese marxista è stato paragonato a quegli strani oggetti di produzione apposita che sono gli orologi svizzeri con un ago magnetico che indica la Mecca (per poter pregare). Quelli di Verona, invece, non sono più tappeti, nè orologi. Nè solo film di campagna o film di città. Nè stanno dentro al comodo contenitore terzomondista del film d' inurbamento. Sono una produzione molto più ricca e sottile, furba e naf, ruffiana e divertente, anarchica e casinara, realista e d' autore: una "commedia alla turca" laica e riformatrice, progressista e perfino femminista che ricorda un po' il cinema del boom, quello che adesso sembra che sia stato voluto e girato già allora dall' onorevole Martelli. Ma in uno stile più schizofrenico e contraddittorio, come se Il sorpasso e Divorzio all' italiana, Io la conoscevo bene e Sedotta e abbandonata, l' Islam o l' Occidente dovessero stare dentro ad un film solo. Dove prima mogli sterili, seconde mogli ripudiate, concubine, puttane e donne con ogni tipo di crisi e con ogni varietà di coraggio navigano fra uomini come Totò, Peppino, Buzzanca, Giacomo Furia, Saro Urzì e Tano Cimarosa. Insomma se a Verona bisognava dare una risposta definitiva al quesito che si sente risussurrare ogni volta che in un festival viene proiettato un film di Serif Goren (che dopo Yol ne ha già fatti 13) e di Zeki Okten (che dopo Il Gregge ne ha girati solo 6) la risposta è sì. Questa gente, il cui solo capitale è il pubblico, sa fare del cinema. Lo sa fare egregiamente in un paese che, nonostante tutto, sembra fatto apposta per essere filmato. -

di TATTI SANGUINETI

28 giugno 1987 —   pagina 22 di TATTI SANGUINETI