La regista televisiva Marta è in procinto di cominciare un nuovo programma televisivo incentrato su alcune autorevoli personalità di ambito scientifico e intellettuale. In compagnia dei suoi collaboratori si mette in viaggio per l’Europa alla ricerca dei personaggi che popoleranno la sua trasmissione e, tra i tanti intervistati, si imbatte in un santone che pratica sulle persone una sorta di ipnosi capace di condurre l’individuo a una dimensione regressa, inconscia, mai vissuta.
Marta, dopo qualche dubbio iniziale, si sottopone all’esperimento e viene catapultata nell’epoca del grande Ludwig Van Beethoven, sua ossessione nella vita reale, e adesso suo amico e maestro.

Fischiato dalla critica e dalla gente – false le testimonianze di un pubblico che avrebbe applaudito con convinzione – la seconda opera di Battiato nasce e muore all’insegna di una ricerca artistica che fa convergere poesia, musica e immagini verso un nuovo intreccio, lontano dagli schemi prestabiliti, moderni e modaioli, e legato invece a una sperimentazione nata sotto il segno della trilogia che solo dopo la terza opera potrà esserci davvero chiara.

Questa seconda opera è comunque già completa di per sé, se si pensa ai conflitti sonori che il regista sviluppa tra l’ascolto sordo e silenzioso di Beethoven mentre dirige la sua sinfonia e la musica del maestro che travolge e manda in visibilio la platea: un semplice accorgimento, quasi scontato nella sua messa in pratica, che comunica però tutta la potenza del genio di Bonn: quella forza misteriosa che a fronte della sordità continuò a sgorgare ancor più copiosa di prima.

Alcuni non hanno perdonato al film la complessità intellettuale e filosofica dei dialoghi di Manlio Sgalambro, altri hanno puntato il dito contro gli attori e il regista, incapace, a parer loro, di dirigere gli attori in modo adeguato: ma la scelta di attori “stradali” e l’estraniamento brechtiano e amatoriale che muove l’approccio attoriale è voluto. Battiato si risolve cosi perché cerca altre vie emotive, perché rifugge dai cliché cinematografici che non gli sono e non gli saranno mai propri, perché non prova alcun interesse verso l’immedesimazione ma osserva e racconta a modo suo: la musica assurge a strumento principale di comunicazione e trascende ciò che dovrebbe spettare alle immagini.

C’è poi, alla base dell’opera, una nuova scelta strutturale coraggiosa e avanguardistica: l’intreccio che dà l’avvio al film è solo un pretesto narrativo che viene, infatti, cancellato dopo circa venti minuti dalla regressione che ci conduce all’epoca di Beethoven. Non c’è dunque rispetto o ancoraggio ai vecchi stilemi classici – dove la linearità, il colpo di scena e il lieto fine la fanno da padroni – perché la storia, nonostante i numerosi accadimenti, è priva di scosse drammaturgiche. Né tantomeno c’è aderenza alle nuove schizofreniche messe in scena – che il regista ha invece realizzato in alcuni videoclip che raccontano la sua musica. Qui Battiato sperimenta secondo scelte autoctone e autonome e per questo va premiato, sperimenta perché a differenza di altri “autori” qualunquisti è bramoso di possedere una propria tecnica, una poetica personale, sua e di nessun altro.

Il cast importante – Bergamasco, Gifuni, Cescon – è difficile da giudicare visto le richieste attoriali dell’autore catanese e il contesto surreale in cui è costretto a recitare. Esemplare l’interpretazione di Jodorowsky: il suo Beethoven, scanzonato e beffardo, geniale e rabbioso, è proprio quello che ci aspettavamo da un geniaccio come lui.

Settembre 2005.

Regia: Franco Battiato. 
Soggetto e Sceneggiatura: Franco Battiato, Manlio Sgalambro. 
Direttore della fotografia: Daniele Baldacci.
Montaggio: Riccardo Sgalambro. 
Interpreti principali: Alejandro Jodorowsky, Sonia Bergamasco, Fabrizio Gifuni, Michela Cescon, Chiara Muti, Manlio Sgalambro, Antonio Rezza. 
Scenografia: Luca Volpatti. 
Costumi: Monica Celeste. 
Produzione: Francesco Cattini. 
Origine: Italia, 2005. 
Durata: 92 minuti.

Info: sito ufficiale del regista
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