Leggere un libro come “L’ascensione di Roberto Baggio” a firma di Matteo Salimbeni (drammaturgo e autore di due e-book su Ibrahimovic e Pazzini) Vanni Santoni (autore del bel “Se fossi fuoco arderei Firenze”) in giorni come questi di calcio scommesse, calciatori arrestati e conti cifrati in Svizzera fa un certo effetto. Si fa davvero fatica a credere allo spettacolino messo in scena da ragazzini viziati su un rettangolo di gioco da cui un giorno scomparirà anche l’erba vera e propria.

Classe 1967, Roberto Baggio da Caldogno era uno che giocava con un'eleganza e una fantasia che sembravano semplicemente rinascimentali. Era nato per Firenze. Il destino era stato didascalico: dove poteva finire per giocare, quel ragazzo che aveva bellezza e grazia nel sangue, se non nella città di Dante? Ma l'Italia degli anni Ottanta e Novanta non conosceva saggezza, e forse non aveva voglia di ospitare leggende. E fu così che Baggio finì per diventare juventino, milanista, bolognese, interista, bresciano; tutto fuorché fiorentino, tutto fuorché artista fedele a una e una musa soltanto.

“Amo il frammento del ricordo, la parola che illumina, il rigo ritrovato, la parola che, sbiadita, più non si legge e deve essere interpretata. Amo il vecchio che stenta nel racconto ma che pure mi disegna un sentiero. Amo la parola colta al volo, il ritaglio di giornale sbucato fuori, una fotografia con uno sguardo che già contiene mille pagine da scrivere. Amo il vagabondare lirico, senza efficienze e neppure comodità, e soprattutto il passo in solitaria quando si sa che può accadere un agguato, ma che proprio da un agguato può sorgere il miracolo di una parola, di una frase. Mi sento senza presunzione un frate stordito dal chiasso del mondo [...]” (Acitelli, “Sulla strada del padre”, p. 127].

“Dove abitiamo c’è poco, c’è sempre stato poco. Ci avevano promesso che col tempo le cose sarebbero cambiate, che questo era solo l’inizio, che in seguito avrebbero fatto scuole, biblioteche, prati curati e recintati, un cinema. Persino un cinema, ci avevano detto. Sono anni che abitiamo qui e quello che c’è è quello che c’è sempre stato: cemento, tanto cemento, un supermercato e un campo da basket, che poi a basket non ci gioca nessuno, a parte gli indigeni e solo di domenica.” (pag.8)

Arrembaggi, la collana diretta da Antonio Paolacci, aggiunge un nuovo titolo di valore dopo Niente da capire di Luigi Bernardi. La passione del calcio non è un romanzo autobiografico come recita il sottotitolo, ma un contenitore di sensazioni e ricordi legati al mondo del calcio e a una passione che - come tutte le passioni - finisce per sfiorire. Franz Krauspenhaar è scrittore navigato, nato nel 1960, ha pubblicato Era mio padre (Fazi), scrive poesia (si sente dallo stile elegiaco della sua prosa), ma ha il dono non comune di un periodare sciolto che riesce a coinvolgere.

Dieci secoli di scritture su Prato: “Itinerari d'autore. Guida letteraria della terra di Prato” (Piano B, 2009), a cura di Francesca Goti e Martina Grassi, è un grande atto d'amore e di memoria. Non si tratta semplicemente d'una fascinosa, spiazzante e stimolante antologia, fondata su un lavoro di documentazione e selezione semplicemente complesso, e poggiata sulla forte personalità delle curatrici. Si tratta d'un tributo a una terra e a un popolo che in Italia ci siamo spesso limitati a considerare, pur con sincera ammirazione per l'eccezionale prestigio mondiale della sua industria tessile, “la città del lavoro, delle fabbriche, dei cenci”, per dirla con le parole della Goti e della Grassi.

Non sono uno sportivo, sono un tifoso di calcio. E come tutti gli sportivi sanno, e Sandro Modeo ripete con chiarezza nel libro, intellettualmente noi tifosi siamo subumani: questa nostra suprema stupidità è, quando cosciente e dominata, una forma bambinesca di trasgressione. Ma non si può negare che sia, che esista. Che cosa mi ha spinto, allora, ad andare in cerca di un libro sull'allenatore della squadra che negli ultimi anni ha sconfitto più volte la Roma in tutte le competizioni, ribadendo la nostra identità di eterni perdenti, di magnifici secondi, di irrimediabili frustrati? Semplice: Mourinho è uno dei personaggi più intelligenti e divertenti apparsi in Serie A, almeno dagli anni Ottanta.

“La sapete una cosa? Da trent'anni faccio l'allenatore e vi dico che è questo il senso del calcio. Noi non siamo capaci di giocare a calcio. L'uomo non è fatto per il calcio. Un calciatore è condannato al fallimento. E un allenatore di calcio lo è a maggior ragione, se per anni al suo gruppo – pulcini, esordienti, giovanissimi, allievi, juniores fino a farli diventare uomini – vuole insegnare qualcosa che non potranno mai fare perché non lo sapranno mai fare. Solo che per ora nessuno l'ha capito. Perché il fatto che tentiamo di fare cose che tanto non sappiamo fare rientra nella normalità. Non ci troviamo niente di strano a occuparci di cose inutili, per ore e ore, per mesi, per una vita intera...”