Cercherò di essere breve, di disturbarvi solo per un attimo, per infilarvi nell'orecchio la pulce di questo piccolo capolavoro. Se dalle vostre parti l'autunno è già arrivato a stendere la sua tovaglia di colori, se vi difendete dai primi brividi di freddo con maglioni pesanti e avete trovato il vostro cantuccio invernale di lettura, allora potrete aprire La cotogna di Istanbul. Altrimenti aspettate.

“Profughi! Come lo erano stati i miei genitori. Come migliaia di istriani, fiumani, dalmati che gli jugoslavi, tutti insieme, croati, serbi, sloveni, bosniaci, dal 1945 al 1955 avevano spinto a lasciare le terre avite. Le formazioni partigiane di Tito risalivano dal Gorski Kotar, dalla Bosnia, dall'interno della Jugoslavia, entravano nelle città istriane, nelle piazze ballavano il kolo. Agli italiani dicevano: 'Andatevene, questa terra è nostra'. Per chi opponeva resistenza c'era la persecuzione. Le foibe. Ne gettarono a migliaia in quei crepacci, a piedi nudi e con le mani legate alla schiena con il filo spinato. Unica grazia, un colpo di pistola alla nuca. Ma c'era chi in fondo al burrone ci arrivava ancora vivo. Via! Via! Non si poteva restare.